konzertabend mit der verschwörer-bagage. die bruderfreundin ist nur mit mühe zu überreden und erzählt mir später lustige geschichten über ihren rhythmik-unterricht und was die band damit zu tun hat und der alterslose vogel hartl.

antibiotika sind schlimmer als drei komma fünf bier. ich fühl mich ein bisschen alt, obwohl mich das solariumgebräunte no-go hinter der bar viel zu jung macht. wir lachen tränen. ich schaffs, keine rotweinflecken zu machen und mich den ganzen abend nicht zu fragen, wie glücklich ich bin. ich bin nur mäßig müde von der unmenschlichen arbeit am vormittag und viel zu nüchtern. m. ruft vorhin an und fragt nach der arbeit und den katzen und kaffee. heute mag ich nicht aus dem haus, das ganze kaff ist auf den straßen. ich vermisse r. und frage mich, wieviel whisky sie noch ohne mich getrunken haben mag. und wieder hat jemand meinen abend gerettet, von dem man nicht gerettet werden mag, und wie so oft sind es nur zwei zeilen:

i'm only here to face what i fear
to find out what it means - breaking the routines