Einleitung in Fehlfarben:

Inkonsequenz ist die einzig mögliche Form, die Dinge zu handhaben.

(So kann man keinen Text beginnen, wer weiß denn jetzt schon, wovon man spricht, wenn man das Wort Ding verwendet, Ding kann alles sein und alles heißen. Seit du das Wort Ding gelernt hast, kannst selbst du alles beim Namen nennen, sagt man bei uns mit mehr oder weniger korrekter Deklination der Personalpronomina).

Inkonsequenz ist die einzig mögliche Form, jedwede Situation handzuhaben.

(Besser? Widersprüchlicher. Widersprüchlich ungleich besser.)

Inkonsequenz ist die einzige Konsequenz und über alle Möglichkeiten erhaben.

Ha.

Charakteristikum in Rauchblau:

Die Schafe hier gleichen nicht den Schafen dort, ihnen fehlen die schwarzbraunen Köpfe, der kurze gedrungene Körper mit den vielen Locken im filzigen Fell und die kleinen gewundenen Hörner, wenn ich aus dem Fenster sehe und das Glockengebimmel mit den Augen verfolge. Wären die Schafe hier Ziegen anstelle der falschen Schafe, ich würde mich daheimer fühlen, ich kann selbst jetzt nicht einfach an ihnen vorübergehen. Killing softly and serial, he lifts his head: handsome, horned, magisterial.

Ich bin nicht mehr da, ich war da, aber es ist dasselbe geworden: Es ist, als wäre ich nie dagewesen. Man schleift sich den Nebel vors innere Auge, die kleinen Boote, die wie zerbrechliche Glaskugeln auf den grauen Wellen im kalten Nordwind schaukeln und die Militärflugzeuge, die den Himmel verdunkeln und die Stille zerreißen wie Papier. Der Satz in dem Brief lautete (in etwa, mir fehlt das marginale Wort): Ich bin wohl generell ein Anachronismus, nicht im herkömmlichen Sinne, ich bin nicht nur pathetisch, sympathetic: there's too much past in my present.

Ich höre heute noch den Fluss rauschen, ich bin mit dem ruhigen Plätschern eingeschlafen und damit aufgewacht und ich denke jede Nacht, kurz bevor ich die Augen schließe: ich müsste neben dem Fluss schlafen, den das offene Fenster an mein Ohr getragen hat, ich würde dort schlafen und würde sonst nichts brauchen als dieses tiefe Rauschen, das mich so lebendig machte und mich schlafen ließ als wär ich tot.

Man sitzt zu oft vor weißen Blättern während die Zeit vergeht und alles verändert, das man zu kennen glaubte.

Am Ende: Weiß ist keine, war noch nie.